Старый сад

[Туоми Тууликки]

Старый сад за бурой кованой оградой с переплетением цветов и диковинных растений шелестит листвой на ветру, деревья шепчутся о чём-то своём, чуть поскрипывая стволами.
Запах яблок навязчивый, тягучий, кружащий голову, пьянящий. Он везде, он вьётся, стелется по саду, такой осязаемый, что, кажется, его можно потрогать.
Яблони усыпаны маленькими кисловатыми яблочками, гибкие ветви гнутся под тяжестью, роняя перезревшие плоды на землю.
В сладко-пьянящий яблочный дух вмешивается нотка гниения - прелая листва под деревьями стала бурой, неприглядной, быстро растеряв золотистый цвет.
Яблони разрослись причудливо, ветви перекорёжило, стволы изогнуло временем, кроны раскинулись шатром.

Ветер игриво перебирает ветви, заставляет вздыхать жалобно старые деревья.
На нижние ветви не ступит босая детская нога, никто не будет, придерживаясь за ствол, тянуться вверх, туда, где ветви обласканы солнцем, яблоки напоены солнечным теплом и сладостью, и - даже недоспелые - сладки и душисты. Румяные от солнца плоды бесславно гибнут, не нужные никому...

На следующий год, не дождавшись тех, кто бы радовался яблокам, яблони дадут совсем мало плодов. И на будущий. А потом вновь будут усыпаны яблоками, пригнутся к земле - они всё ещё надеются, что придут люди и соберут урожай, погладят шершавые стволы с благодарностью, чтобы на будущий год деревья снова цвели пышным цветом, и цвет этот не опал бесплодным, не оставив завязей.

В глубине сада прячется старый, уставший и покосившийся деревянный дом с полуоторванными ставнями. В приоткрытое окно залетают листья и лежат потом, хрупкие и шуршащие словно бы сами по себе, на полу посланиями в никуда. В доме нет места пьянящему яблочному духу, здесь горько пахнет одиночеством и влагой, а на потолке вырос причудливый пятнистый гриб - крыша давно уже протекает.
По половицам тихо ступает Память, и дому мерещатся отзвуки беззаботного детского смеха. Память бродит по комнатам, касается потемневших фотографий под стеклом, трогает маятник потемневших деревянных часов - кукушка давно умерла, и часы умерли тоже, показывая теперь только прошлое.
Дом вздыхает, подрагивает стенами, мучаясь от холода неживой пустоты - он рад был бы и вездесущим мышам, прогрызающим ходы и причиняющим боль.
Дом уже не надеется ни на что - он медленно умирает. Дома, они ведь не могут жить без хозяев...
Память бродит, поскрипывая рассохшимися половицами, снова и снова кружит по дому, бьётся о стены.
А старый, не нужный никому яблоневый сад медленно роняет сухие листья, падают наземь яблоки, которые никто не попробует

У истории про сад есть своеобразное продолжение Осенние розы. Потому уже, написав историю про сад, я увидела, что там растут осенние розы,а за разросшимися кустами стоит старый, забытый хозяевами рояль - про который тоже будет зарисовка.

@темы: странные рассказки, осень