На самом деле Вселенная состоит из истории. Из историй — так будет вернее. Каждый автор, написавший хотя бы маленький рассказ, две стихотворные строки, вкладывает свой кирпичик во Вселенную, усложняет... строит её и украшает.
Каждая книга, где-то написанная в давние времена, или та, что только будет написана — или даже та, которая осталась ненаписанной — каждая книга не просто где-то существует.
Писатель вдохновенно пишет строку за строкой, вкладывает огонь души в книгу — и та оживает. Где-то далеко... а может быть, совсем рядом с нами, просто мы этого не замечаем, как привыкли не замечать обыденных чудес.
А где-то рождается ещё один мир, который будет жить. От чьего-то хмурого "не верю" завянет цветок, но от улыбки - распустится в небе радуга.
Или же - изменяется наш собственный, запоминая вдохновенную строку, вышедшую из-под пера воображения?
Нам очень страшно ничего о себе не знать и не помнить — и мы порой придумываем свою историю сами. Придумываем великих поэтов, придумываем великие подвиги, воспевая их потом веками, и даже войны, которых не было, и сами верим в придуманную историю, написанное прошлое — потому что тогда только можем чувствовать себя настоящими. И тогда написанное прошлое — становится реальностью, а герои и поэты живут вечно, оставаясь в нас и наших детях.
Мы сами пишем свой мир, и он живёт таким, каким мы его придумали.
читать дальше